Rabiscos sobre certezas em constantes metamorfoses

2008-02-15T14:00:00.001-02:00

FREESTYLE: UM ESTILO DE VIDA

meu mantra cinematográfico.

2008-02-15T13:38:00.004-02:00

- Fazer publico se esforçar de forma mental, emocional e criativa, e apresentar informações e aspectos externos.

- Convidá-lo a criar o filme comigo, ou seja, apresentar várias perguntas e atrasar as respostas.

- Fazer filmes que estimulem a mente e o coração.

- Usar os mitos e os arquétipos para sustentar tudo o que desejo que seja forte.

- Usar uma linguagem que sugira, e não mostre simplismente, para que o publico possa usar a imaginação.

eu quero conquistar!

2007-11-28T13:44:00.000-02:00

"Uma coisa é conquistar o público.
Outra coisa é explorar o público.
O cineasta deve viver a aventura da conquista".
(Glauber Rocha)

Será???

2007-10-12T17:15:00.000-03:00

"Apesar da força moral da tradição judaico-cristã e de a justiça ter procurado purificar o pênis e restringir sua semente a instituição sagrada do matrimônio, ele não é por natureza um orgão monógamo. Desconhece códigos morais, foi projetado pela natureza para o esbanjamento, adora a variedade, e nada, exceto a castração, eliminará seu pendor para a prostituiçao, a fornicação, o adutério ou a pornografia."

(Gay Talese - Jornalista americano autor do livro "A mulher do próximo")

citação...

2007-09-28T00:54:00.000-03:00

(...) Mas como não há pensar certo à margem de princípios éticos, se mudar é uma possibilidade e um direito, cabe a quem muda (exige o pensar certo) que assuma a mudança operada. Do ponto de vista do pensar certo não é possível mudar e fazer de conta que não mudou. É que todo pensar certo é radicalmente coerente.

(Paulo Freire em Pedagogia da Autonomia)

amigo

2007-09-02T23:03:00.000-03:00

Escolho os meus amigos não pela pele e nem por outro arquétipo qualquer, mas pela pupila. Tem que ter brilho questionador e tonalidade inquieta.
Deles não quero resposta, quero meu avesso.
Que me tragam dúvidas, angustias e agüentem o que há de pior em mim.
Para isso só sendo loucos.
Escolho meus amigos pela cara lavada e pela alma exposta.
Não quero só o ombro ou o colo. Quero também sua maior alegria.
Amigo que não ri junto, mas sabe sofrer junto.
Meus amigos são todos assim, metade bobeira e metade seriedade.
Não quero risos previsíveis e nem choros piedosos.
Quero amigos sérios, daqueles que fazem da realidade sua fonte de aprendizagem, mas lutam para que a fantasia não desapareça.
Não quero amigos adultos e nem chatos.
Quero-os metade infância e a outra metade velhice.
Crianças, para que não esqueçam o valor do vento no rosto e velhos para que nunca tenha pressa.

(Pablo Neruda)

... eterna busca ...

2007-08-20T00:31:00.000-03:00

A incerteza toma conta do ambiente, as dúvidas também estão por aqui. O caminho até seu encontro foi árduo, por isso, os fracos, como as respostas, ficaram para trás. Torna-se pesado viver quando se percebe fazer parte da infelicidade de uma outra pessoa. A cada batida de seu coração uma lagrima cai, a cada movimento de seus pulmões, buscando ar, uma lembrança rouba seus pensamentos. Ter 23 anos é como o primeiro dia de aula, muitas são as dúvidas e poucas são as respostas. Suas decisões naquele dia determinarão quem você será por todos os outros dias de aula. Onde você sentará, com quem irá conversar, com quem irá sair para o recreio. Ter a consciência de que suas decisões marcarão o resto de sua vida, soa como algo a ser prorrogado.
_ Covarde! Gritam os anjos ao seu ouvido.
Calmo e com lagrimas no rosto ele sussurra:
_ Ser anjo é fácil, além de intimo de Deus, não se tem coração.
O problema é a noção do sentimento e a dimensão de sua humanidade.
Conseguir rir é fácil, ser feliz é uma eterna busca.
Amar é fácil, viver é uma eterna busca.
Transar é fácil, se entregar é uma eterna busca.
Escrever é fácil, ser lido é uma eterna busca.

O amor: segundo Vinicius lll

2007-08-13T12:47:00.000-03:00

O clima era o melhor possível, pouca luz, boa música e uma tranqüilidade capaz de ser tocada. Ele tímido olhava a todo instante as borboletas de seu braço. Ela usando sua típica armadura contra desilusões, sequer reparou nele ali (no canto de sua existência) a observá-la. Musicas e músicas tocam ao fundo, olhares se cruzam. O sorriso amarelo começa a despontar no canto das bocas. Porém, não esboçado nenhum movimento em prol de romper a distância existente entre os dois corpos. As canções ajudam, mas os corações (cada qual na sua desilusão) não se manifestam.

Os olhares contínuos a assustam, ela recua. O tempo passa e é chegado o momento de se despedir:

_ Já vou, tchau - diz ele rompendo a barreira da comunicação verbal. E, beija carinhosamente seu rosto.
_ Tchau, diz ela.

Ele anda, a caminho da porta, de cabeça baixa, respiração lenta e coração apertado. Torce para que algo aconteça.
Ela o observa, lembra dos olhares, a cada passo dele seu coração vibra – como que prevendo a saudade que aquele olhar provocaria. Torcia para que algo acontecesse naquele momento, como que uma ajuda divina.

Algo aconteceu...

Uma amiga os uniu.

Sem apresentações, sem nomes, sem palavras. Trocaram um profundo olhar e beijaram-se. Os anjos, sentados ao redor, observavam atentamente a alegria do amor (algo que só os impuros seres-humanos têm a dádiva de sentir).
Beijaram-se com tanto gosto, volúpia e sinceridade que a escuridão ambiente foi rompida por raios coloridos que nasciam no toque de seus lábios, formando um lindo arco-íris. Flores eram desenhadas nas paredes. Notas musicais eram cravadas escrevendo partituras em seus corações.
Lentamente afastam os lábios, sua mão corre pelos cabelos dele que sussurra ao seu ouvido:

“É melhor ser alegre que ser triste
Alegria é a melhor coisa que existe”.

Carta à Julia:

2007-08-07T09:52:00.000-03:00

Como se não bastasse o futuro: essa coisa perpétua e plena de caos. Essa juventude Amadora, verde. “Imadura”. Esses direitos de chorar que nos colocamos a prova mais solitária, porra de crise juvenil. Tô de saco cheio destes ovos ao chão e dessa cara de criança apaixonada no espelho... E os seus “sapientes fins"?!?!?... Tesos de tanta ignorância... A maior de todas, é justamente de ser jovem e querer salvar o que ainda “há de ser pródigo”.

Fim.

Pena...

...

Nem mesmo as dentaduras hão de nos salvar.

Obra de Thais Arnaut (http://mealugo.blogspot.com)

O amor: segundo Vinicius ll

2007-08-05T16:21:00.000-03:00

O sol se pondo foi a única testemunha daquele reencontro. Aquele par de assas, tatuado na pele branca de suas costas, eram inesquecíveis. Ele hesitou por um longo minuto de observação, não poderia acreditar que fosse ela. Não queria acreditar que fosse ela. Tantos anos juntos. Tantos anos depois. Muitas alegrias despercebidas, poucas tristezas consolidadas. A linda chuva de cores do céu baiano cedeu espaço ao escuro de suas lembranças. Ela percebeu que alguém a observava, mas hipnotizada estava pela beleza de suas lembranças. A lenta partida do sol em busca de seu refúgio encontrou nela uma dezena de lembranças inacabadas - das quais ele consta em boa parte. As tristezas derrotam os bons momentos e suas lembranças transitam somente nas promessas não cumpridas. Algumas coisas nunca deveriam ser explicadas. Ele percebe que a explicação é quem rouba a beleza dos bons momentos. Bons momentos são as explicações da vida e de nossas imperfeições. Ele a toca, acariciando sua tatuagem. Ela não olha. Deixa ser tocada. Eles não trocam sequer uma palavra, olhares também não. Os sangues se misturam como que em uma corrente bombeada por um único coração. As estrelas chegam, a lua abre o baú das lembranças partilhadas. Ambos, como que em combinação, vivem os mesmos momentos passados. Sua mão quando busca afastar-se é bruscamente agarrada. Mãos juntas. Cúmplice suor. A cerveja esquenta em seu copo e, ela de nada se preocupa. “O que faço agora”, pergunta ele com voz baixa como aquela que costumava entoar quando cantava a ela antes de dormir. Ela beija-lhe calmamente a mão, passa em seu rosto e em sua boca a estaciona. “O que posso querer a não ser seu beijo”, responde ela. As perguntas: por onde você esteve e o que aconteceu com nós, não foram proferidas. Amaram-se durante horas naquela noite, do dia primeiro do ano de 1987. Olharam-se pouco. Nenhuma promessa. Quando ela tentou dizer que já estava atrasada para ir, ele lentamente levou seu dedo a boca dela e disse: “Não quis marcar compromisso com o amor, para poder nunca me atrasar. Mas, reconheço que estou atrasado para a vida justamente por não ter encontrado meu amor na hora certa”. “Essa é a hora certa”, afirmou rapidamente ela. “Essa é a hora certa” disse calma e lentamente ele. A luz do sol invade o quarto e, junto a ela chegam notas de violão acompanhadas de uma bela voz que canta ao fundo: capoeira que é bom/não cai. E se um dia ele cai/cai bem.
Quem é homem de bem/não trai. O amor que lhe quer/seu bem. Quem diz muito que vai/não vai. Assim como não vai/não vem. Quem de dentro de si não sai. Vai morrer sem amar ninguém...

Lançamento no Rio de Janeiro

2007-07-07T15:26:00.000-03:00

BATALHA DO CONHECIMENTO APRESENTA:

LANÇAMENTO DO LIVRO "RABISCOS SOBRE CERTEZAS EM CONSTANTES 'METAMORFOSE'"
DE PEDRO GOMES (produtor do Pentagono).

DIA 12/07/2007 - quinta-feira das 18h00 às 22h00
CIC - Centro Interativo de Circo
Fundição Progresso (Rio de Janeior/RJ)

Organização:
Mc Marechal
Geraldinho
Thiago
Pedro Marques
Tu ja viu
Moskão
André Malone

Um só caminho..

2007-06-14T23:21:00.000-03:00

."samgine rarficed é reviV"
Pedro Diniz Ferreira Quaderna - Presidente da Academia de letras dos emparedados do sertão da Paraíba.

2007-06-03T00:02:00.000-03:00

2007-05-28T20:49:00.000-03:00

Pedro Gomes convida para o lançamento de seu primeiro livro: "Rabiscos sobre certezas em constantes metamorfoses", a ser realizado no Frida Café (Rua Augusta, 2157) no dia 06/06/07 - quarta-feira, as 21:00hs.

para maiores informações:
8406.3029 - Pedro Gomes
3451.7898 - Davi Barbosa
3082.2136 - Frida Café

2007-05-18T23:18:00.001-03:00

Baiano por opção, caçador de sorrisos, inventor de inutilidades, desenhista de palavras e admirador do ensolarado sertão. Apaixonado, costuma dormir com Fernando Pessoa, Guimarães, Clarice, Chico e, até Glauber. Mas, confessa que seu grande amor é a argentina Mafalda. Amante da cultura hip-hop e da física. Curta-metragista com sérias aspirações a cineasta. Não gosta de linhas retas e nem de relógios.

Já nas ruas o primeiro livro do autor deste blog.

"Rabiscos sobre certezas em constantes metamorfoses".
Festa de lançamento será realizada no Café Frida (Rua Augusta) ainda sem data, logo logo maiores informações.

caso se interessem favor entrar em contato: pedroantoniogomes@gmail.com

2007-05-14T00:41:00.000-03:00

"Si como dices, quieres luchar por tu país, tu literatura también puede servir para eso. Tu obra puede ser más contudente que las armas"
(Mario Vargas Llosa)

dentro de minha solidão.

2007-04-24T18:17:00.000-03:00

_ É que na verdade nunca estamos sozinhos, pois sentimos sempre em nós uma porção de outras pessoas.

qualquer relação com a realidade é mera coincidência*

2007-04-18T02:49:00.000-03:00

(...)
E assim crescendo eu fui me criando sozinho
Aprendendo na rua, na escola e no lar
Um dia eu me tornei o bambambã da esquina
Em toda brincadeira, em briga, em namorar
Até que um dia eu tive que largar o estudo
E trabalhar na rua sustentando tudo
Assim sem perceber eu era adulto já
Eh, vida voa
Vai no tempo, vai
Ai, mas que saudade
Mas eu sei que lá no céu o velho tem vaidade
E orgulho de seu filho ser igual seu pai
Pois me beijaram a boca e me tornei poeta
Mas tão habituado com o adverso
Eu temo se um dia me machuca o verso
E o meu medo maior é o espelho se quebrar
(...)
* Versos da música ESPELHO de JOÃO NOGUEIRA

não é derrota*

2007-04-13T17:14:00.001-03:00

Uma pequena multidão insana movimenta os braços em sinal de reverência, a mão direita subindo e descendo na identificação do referão. Talvez a maioria daquelas pessoas ali não tenham ao certo dimensão da importância daquele acontecimento ou ainda, consciência plena daquele refrão. Ou, tenham, mas ainda não sabem o que fazer com isso tudo. Sem mitificações ou demagogia, essa é a realidade. Mas o fato é que aconteceu, e acontece, na cidade de São Paulo, uma tonta e agitada revolução poética vinda das periferias e favelas, do grito de uma juventude eminentemente negra e pobre. Enquanto minhas decepções pequeno-burguesas reproduzem-se, ainda permito-me observar essa cidade com a paixão inabalável que me mantém vivo, firme e forte. O personagem da vez é conhecido por Criolo Doido. Da primeira vez que o encontrei, desentendi por completo o sobrenome. Sujeito de conversa fluída, cheio de associações no pensamento ágil. Ontem, quando ele pegou o microfone, entendi. Ele roubou a cena, assaltou a mesmice dos meus ouvidos e fez minha consciência refém por alguns minutos. Criolo é insano, mas é lírico. Descontrolado, mas repleto de rimas precisas, contundentes, certeiras. Ninguém sai ileso. Dos arranhões até as feridas que nunca cicatrizam, estava ali na frente a poesia contestadora da nossa geração. Saberia ele próprio quão afiadas eram aquelas palavras que saiam de sua boca? E a pequena multidão repetia o refrão, o movimento em reverência criava uma energia emocionante.

É o teste
É a febre
É a glória

Não se corromper
Pra nós, já é vitória

É o teste
É a febre
É a glória

Procure ser feliz
Pobreza não é derrota

Os pensadores ecassílabos e os críticos musicais marxistas cospem a influência americana no rap como um desvio de caráter. Quanta ignorância mal digerida. Só a bossa nova branca pode "beber" de fonte gringa? Nos versos do Criolo está uma perspicaz descontrução do estereótipo capitalista que divide-nos entre "winners" e "loosers". Vencer na vida é enriquecer (A qual preço?). Criolo cria um hino da resistência periférica - e está lá, batalhando, criando e abraçando as oportunidades no cenário musical, e é essa sua plenitude. Ao invés de uma demagógica ode a pobreza e suas "virtudes", ele simplesmente honra sua raiz, compartilhando dignidade - peróla rara para todos ali presentes - com aqueles jovens que se identificam nessa luta. Levanta assim o "teste" essencial para uma nova possibilidade de ser e estar nessa sociedade, nesse mundo. Na loucura, a metralhadora não se aquieta. "Pau no cú dos comédia", gritava ele.
Nós somos possíveis e nada está perdido. Até porque, pobreza não é derrota, e ainda tem muitas batalhas para a nossa criatividade vencer. Um pouquinho de lucidez para dar passos firmes ao caminho doido, do Criolo.

Para Pedro Gomes,
com o meu pedido para me abrir novas portas nesse mundo do rap.

texto de Vitor Freire publicado no blog: http://vitorf.blogspot.com

Sexo*

2007-04-12T03:29:00.000-03:00

Negocinho confuso esse chamado comunicação. Tem gente que não sabe ler a linguagem do outro. Você diz que está comunicando por A+B os seus desejos, e "a pessoa" não saca. Você poderia também estar dizendo "o ser humano não se liga? Não entende? Não fala a nossa língua?". E então os sábios do universo responderiam em coro: "Não, esse ser humano não fala a sua linguagem, tente usar linguagem de gestos ou tente falar em alguma língua conhecida, como o português". Em vez de achar graça na forma como eu coloquei as coisas, leia de novo e leve a sério a mensagem. As pessoas na cama são como as pessoas fora da cama. Umas falam alto e claro, outras são tímidas, outras não percebem o que pode ser legal para seus parceiros. Essa gente com quem você transa pode não estar entendendo o que você fala, mas não desista! Diga sem enrolações: "faz deste jeito, eu gosto assim". Mas fale! Nem todos são adivinhos ou têm boa vontade para prestar atenção na comunicação dos outros.

Carolina Ribeiro , 41 anos, é²²²² psicóloga e, escreve no jornal Agora.

O olho é o ovo do verbo*

2007-03-19T19:23:00.000-03:00

"Começaram os delírios. Minha casa cercada por palavras assassinas. Chuva de vírgulas nas goteiras do telhado. Reticências atiradas contra as vidraças. Pontos finais molotoves explodindo no chão do quarto. Dois pontos enlouquecidos algemando minhas pernas. A porta veio abaixo com a cabeçada da exclamação e, todos aqueles sujeitos arrastaram-me nu pelas ruas, enquanto das janelas os adjuntos atiravam objetos diretos contra mim. Varias vezes fui ao chão com o peso da interrogação que me fizeram carregar nas costas. Isso quando eu não pisava no rabo de alguma cedilha e tomava uma rasteira. Em praça pública fui julgado e condenado. Pregaram acetos agudos em meus pés e mãos e em minha cabeça enfiaram uma coroa de asteriscos. Durante três semanas fizeram rodas em minha volta, até que meu corpo foi secando e acordei me afogando na poça de suor sobre a cama.

Era domingo. Fazia Sol.

Eu estava vivo e meu espírito ressolava dentro de mim como uma melodia. Lavei o rosto, tomei o café, comi o pão, tirei a roupa do varal, aguei as plantas e sentei na manhã do meu quintal onde comecei a escrever minhas primeiras memórias para a humanidade."

* Texto escrito pelo EXCELENTE Gero Camilo, publicado na revista Bravo nº 115

SUA POESIA*

2007-03-05T01:18:00.000-03:00

SUA POESIA TEM UM "Q" FEROZ.
ADOCICADO POR UM CORACÃO,
CONFLITANDO ETERNAMENTE ENTRE O BELO E O MEDONHO.
TRANSITANDO SEMPRE NAS VIELAS E GALAXIAS MENTAIS
DRAMAS REAIS, MEMÓRIAS ANCESTRAIS,
TUDO.
NADA QUE NÃO SEJA POEMA.
ALMA QUE O CORPO ALMEJA.
TERRA QUE NAVIOS VELEJAM.
ROSTOS QUE NOS FLASH`S GRACEJAM,
TRAQUEJAM,
E, VEJAM!

(Arqueiro)

* Palavras de James Lino para Pedro Gomes

Filosofia do Tédio*

2007-02-09T02:21:00.000-02:00

É difícil fazer uma distinção. Como filósofo, o tédio é mais tentador. "Melancolia" já foi roubado pela estética; "depressão", pela psiquiatria. "Tédio" estava disponível.Mas é interessante: quando alguém pergunta às pessoas, muito mais homens que mulheres reclamam de tédio. E muito mais mulheres do que homens reclamam de depressão. Será que um gênero chama de "tédio" o que o outro chama de "depressão?"

(* Livro do norueguês Lars Svendsen)

A Bailarina Fascista*

2007-01-22T22:23:00.000-02:00

"Mas a cobardia é também intelectual: se a liberdade de expressão é uma benesse, ela implica aceitar vozes discordantes que devem ser toleradas, ou ignoradas, ou debatidas --e, em casos extremos, denunciadas por pessoas concretas que se sintam atingidas no seu bom nome. Existem tribunais para isso. Mas nenhuma sociedade livre será capaz de sobreviver pela criminalização de todas as opiniões que o "senso comum" majoritário considera ofensivas. Proibir é a atitude preguiçosa do tirano menor que, incapaz de tolerar, ignorar ou refutar intelectualmente uma opinião, prefere criminalizá-la".

João Pereira Coutinho, 30, é colunista da Folha de S.Paulo. Reuniu seus artigos no livro "Vida Independente: 1998-2003", editado em Portugal, onde vive. Escreve quinzenalmente, às segundas-feiras, para a Folha Online.

*fonte: Folha de S.Paulo Online ed. 22/01/07

HOJE É DIA DE MARIA*

2006-12-21T22:12:00.000-02:00

"E ocê tome tento, menina, que esse é um Mundo que tá pra ser feito e, no fundo de tudo, um defeito é degrau importante na escada do perfeito. Torto, pober ou malfeito, todo vivente pode andar reto, porque humano não é ruim nem bom, humano é ser imcompleto".

* Maltrapilho em conversa com Maria, No País do Sol a Pino/2º episódio da 1ª jornada.

CONVITE!!!

2006-12-11T05:14:00.000-02:00

14/12 - quinta feira - as 19:30hs.
MIS - Museo da Imagem e do Som
Av. Europa 158, Jardim Europa – São Paulo - (11) 3062.9197

Linda argentina*

2006-11-08T02:49:00.000-02:00

Durante décadas, o lugar de residência da Mafalda, a inconformista menina-filósofa com senso de humor ferino, que analisa a conjuntura mundial e é apaixonada pelos Beatles (e odeia a sopa que sua mãe prepara), foi um mistério. Sabia-se que ela habitava a capital Argentina, mas o bairro era desconhecido. No entanto, há poucos meses, esse segredo foi finalmente revelado. Um grupo de jornalistas, fãs de Quino (seu criador), analisou cada detalhe de suas declarações à imprensa, em busca de alguma pista que o desenhista pudesse ter dado sobre o eventual bairro mafaldiano. Além disso, eles verificaram que diversos prédios de uma área central de Buenos Aires correspondiam aos desenhos das tirinhas de Quino, além do ônibus da linha número 86. O resultado da pesquisa, posteriormente confirmado pelo desenhista, foi que San Telmo era o bairro da menina. Mais especificamente, as aventuras de Mafalda transcorriam no lado norte da Avenida Independência. Mafalda, seus pais e seu irmão, 'moravam' na Rua Chile, 371, no décimo andar, no bairro de Monserrat, o mais antigo da cidade e palco dos principais acontecimentos históricos da capital. Na frente do prédio, atravessando a rua, já em San Telmo, está a banca de jornal de Don Jorge, freqüentada pela menina. A banca (kiosco de diarios, em espanhol) ainda está lá, embora com diferente dono. Virando a esquina, na Rua Balcarce, 774, está o antigo armazém Don Manolo, do pai de Manolito, amiguinho de Mafalda que ficava no caixa sonhando em ser Rockfeller.

* Trecho extraído da matéria "San Telmo, o bairro de Mafalda", publicada no jornal O Estado de S. Paulo (07/11/06)

Mestre Virgulino

2006-07-28T03:32:00.000-03:00

Há 68 anos, na madrugada do dia 28 de julho de 1938. Foi massacrado o mestre Lampião - Virgulino Ferreira da Silva - junto com Maria Bonita e mais nove cangaceiros, no coito dos Angicos em Alagoas.

obs. O ultimo dos cangaceiros, seguidores de Lampião, foi morto no dia 23 de maio de 1940 em Brotas do Macaúbas Bahia. Cristiano Gomes da Silva Cleto, o capitão Corisco.

2006-07-21T13:26:00.000-03:00

"A arte existe para que a verdade não nos destrua"

(Friedrich Nietzsche)

Dr. Amílcar Mascarenha*

2006-06-15T03:25:00.001-03:00

"há muito que eu não tenho que decidir nada. Foi essa minha ultima decisão"
*Personagem do romance: Um rio chamado tempo Uma casa chamada terra de Mia Couto

2006-06-15T01:39:00.000-03:00

novo caderno virtual para minhas palavras

http://www.polipress.com.br/narrativas/

2006-06-01T03:47:00.000-03:00

"Deus existe até mesmo onde não há".
(João Guimaraes Rosa - Grande Sertão: Veredas)

A voz da estante

2006-05-30T03:23:00.000-03:00

"(...) Os livros que a gente escolhe mostram a pessoa que escolhemos ser. Cuide das lombadas que leva para casa. Pois os livros não pertencem a você. De certo modo, sua vida é que passa a pertencer a eles."

André Laurentino
(http://andrelaurentino.blogspot.com/2006/03/voz-da-estante.html)

2006-03-29T15:04:00.000-03:00

"O sertão vai virar mar
O mar vai virar sertão!
Tá contada a minha historia,
verdade e imaginação,
eu espero que o sinhô
tenha tirado uma lição:
Que assim mal dividido
este mundo anda errado,
que a terra é do homem,
não é de Deus e nem do diabo"

(Ultimo verso do cantador no filme Deus e o diabo na terra do sol, de Glauber Rocha)

Chover (ou invocação para um dia liquido)

2006-01-12T16:06:00.000-02:00

O sabiá do sertão

quando canta me comove,
passa três meses cantando e,
sem cantar passa nove.
Porque tem a obrigação...
De só cantar quando chove.

(Cordel do Fogo Encantado)

pessoas que trarão um colorido, ao preto e branco de minha última produção acadêmica

2006-01-10T14:54:00.000-02:00

“É preciso que haja alguma coisa
alimentando meu povo
uma vontade
uma certeza
uma qualquer esperança.
É preciso que alguma coisa atraia
a vida
ou tudo será posto de lado
e na procura da vida
a morte virá na frente
e abrirá caminhos.
È preciso que haja algum respeito,
ao menos um esboço
ou a dignidade humana se afirmará
a machadadas”.
(Torquato Neto)
...

"Pasmo sempre quando acabo qualquer coisa. Pasmo e desolo-me. O meu instinto de perfeição deveria inibir-me de acabar; deveria inibir-me até de começar. Mas distraio-me e faço. O que consigo é um produto, em mim, não de aplicação de vontade, mas de uma cedência dela. Começo porque não tenho força para pensar; acabo porque não tenho alma para suspender. Este livro é a minha covardia".
(Fernando Pessoa, in Livro do Desassossego)

2006-01-05T09:53:00.000-02:00

Ele queria ser grande
subiu nos ombros de seu pai
Não conseguiu ver as formigas
Ficou com eternas seqüelas

Medo de altura

Percebeu porque seu pai não sorri
E, decidiu:
“quero ser criança para sempre”
Comemorando em todos seus aniversários o seu quarto ano.

Hoje ele tem muitos quatro anos
Não sabe computador
Nem cidade grande
Desenha palavras diariamente por não saber escrever

Gosta de vento e poeira
Um pouco mais de caramujo
Arvores e ignoraças
nada

nada talvez seja sua melhor profissão
doutor em nada
Manoel de barros
O poeta da minha insignificância

E, foi assim que se deu...

2005-11-28T19:59:00.000-02:00

Ela olhou para o marido e, no seu gesto característico de semicerrar os olhos e movimentar quase que imperceptivelmente as pálpebras, botou toda a sua vontade:- Eu quero Glauber.- Preste atenção, Lúcia: em janeiro, aquele conde, o Crespi, morreu em São Paulo e deixou um dinheirão pro Mussolini. No mês passado, o general Góis Monteiro foi convidado pra participar de manobras do exército alemão. O presidente Vargas está namorando com o facismo e o nazismo, e isso está me cheirando mal.Lúcia apontou o nariz arrebitado:- Mas ouvi no rádio, outro dia, que Getúlio tomou dinheiro emprestado nos Estados Unidos; portanto, não me venha com essas conversas, que isso não tem nada a ver com o nome do meu filho.- Como não tem? - Adamastor já estava irritado. - Ninguém sabe que partido Vargas vai tomar, o país pode pegar fogo se ele apoiar Hitler, e você quer botar um nome alemão no menino?- Escuta aqui, Adamastor, eu sei que você gosta de política, que você é contra Getúlio, sei que você sente orgulho do seu tempo de Coluna Prestes. Sei de tudo isso. Mas Glauber é o nome de um cientista que fez um bem pra humanidade e morreu há muitos e muitos anos. É outra história.- Fique certa de que vai ser Pedro - Adamastor encerrou o assunto.Uns pedaços da conversa entravam pela janela do quarto onde Iaiá estava bordando e ouvindo rádio. Nada a impedia de ouvir música, mas o programa apresentava sucessos de carnavais passados e, como era a única pessoa católica naquela casa de fervorosos protestantes, tinha receio de incomodar. Por isso, ligava o rádio bem baixinho. Mas como estava participando, mesmo que involuntariamente, da discussão do casal de cunhados, aumentou o volume. Na Rádio Nacional, o cantor despejava toda a emoção na marcha-rancho:- ... linda criança/ tu não me sais da lembrança/ meu coração não se cansa/ de tanto, tanto te amar.Ainda bem - pensou - que ela e Flávio estavam combinados: se o filho fosse um menino, teria o mesmo nome do pai.Algumas horas mais tarde, a tranqüilidade de Iaiá tinha sido substituída por uma grande movimentação. O bebê de Lúcia dava sinais de que iria nascer, e todas as mulheres da casa foram convocadas para as providências.Mandaram trazer mais lenha do quintal. A torneirinha da chaleira embutida no grande bloco de tijolo que formava o fogão de lenha ia despejando a água fervida nos baldes e bacias de ágata. Uma criada estava encarregada de manter a chaleira sempre cheia. Outra cuidava da roupa. Adamastor tinha saída a galope para buscar o Dr. Orlando Spínola.- Força, Lúcia!Os minutos passavam:- Força, Lúcia!As horas passavam:- Por que essa criança não nasce? - Adamastor, marinheiro de primeira viagem, era a imagem da impaciência.- É muito grande, e Lúcia tem a bacia pequena.O médico suava, na noite fria de Conquista. Adamastor enxugava a testa em plena noite fria de Conquista. A camisola de Lúcia era trocada de meia em meia hora, porque estava ensopada de suor, apesar da noite fria de Conquista.Depois de várias tentativas, o médico fez um sinal para Adamastor e saíram do quarto. Na sala, falou bem baixo:- Lúcia corre perigo. Vai ser preciso sacrificar a criança.Antes que Adamastor autorizasse, ouviram o grito de Lúcia:- Não vão sacrificar meu filho! Se for pra morrer, vamos morrer os dois juntos, mas não quero que sacrifiquem meu filho!D. Marcelina apertou a filha nos braços, segurou sua mão:- Tenha fé em Deus.Agitada, Lúcia falava sem parar:- Eu entrego meu filho nas mãos de Deus. E ele vai nascer!Não disse mais porque a mão do médico, segurando um pano branco embebido em clorofórmio, chegou junto ao seu rosto.O médico tirou a criança a fórceps. Pesava cinco quilos. Era a madrugada do dia 14 de março de 1939, data de aniversário de Castro Alves, e o relógio na parede da sala marcava três horas e quarenta minutos. Ainda sentido o efeito do clorofórmio, Lúcia acordou com o grito emocionado de Adamastor:- É homem, Lúcia! É Glauber!

(trecho contido no livro "Glauber - A conquista do sonho" de Ayesca Paulafreitas e Julio Cesar Lobo)

Resposta de Vitor Freire ao texto anterior.

2005-10-04T15:07:00.000-03:00

- Amanhã seremos grandes.
- Ótima notícia!
- Mas não se anime.
- Como não?
- Não seremos grandes sozinhos.

Cortina da Existência

2005-10-04T14:33:00.000-03:00

Acreditou naquele olhar sem nome, sem endereço, sem passado. Mas, aquele olhar nunca cruzou sua vida, sequer reparou nele ali deitado em sua cama sofrendo da síndrome da "falta de olhares".
Percebeu que sua intuição inventava verdades.
A falta de olhar é como a borracha do individuo, apaga sua existência aos poucos. A decepção derramada em sua vida, pela amizade de sua intuição, causou-lhe apatia pelo anonimato. Quando descobriu que dependia dos olhares, resolveu não olhar para as pessoas. Podendo assim, apagá-las do Mundo.

a falta de dinheiro é meu império vazio

2005-10-04T10:47:00.000-03:00

são cinco horas e não interessa os minutos. são cinco horas e não interessa o discurso. não, eu não estou tentando. estou apenas descendo a avenida judia no bairro judeu, na rua onde mora eu, baiano, caótico do sexo masculino, uma-banda do vendaval caboclo, a pobreza é que não existe uma só pobreza: percorro pobrezas paralelas, estou na transversal, mas não tenho mão para erguer - parar o ônibus, chamar o táxi, acenar a mulher, assassinar o vento. isso tudo converge do profundo desgosto pela falta de dinheiro. é sim. a hipocrisia das meninas que por acaso são ricas, e o modelo do carro dos meninos que por descuido, são milionários. e são isso, só isso. eles possuem inúmeras pobrezas paralelas, mas passam em alta velocidade pelo sinal vermelho. Eu estou a descer a rua e fico triste com apertinhos de mão, batidinhas nas costas, eu quero ser corrupto e nojento, eu quero que paguem minha conta bancária. Eu quero dinheiro e não elogio. Eu quero ser rídiculo e não promissor. Minha desgraça é que a mediocridade me incomoda mais do que a pobreza. Alguém me passe uma oportunidade com manteiga, eu quero comer, eu quero olhar com desprezo para cédulas de 100 reais. Eu quero ser rico por uma semana, pelo menos - fazer tudo que tenho aqui planejado - depois volto a ser pobre, mas deixo viva minha realização. Eu quero ser idiota. Eu posso. Eu sei que posso. Eu quero ser idiota profissional. Que merda a arrogância, que merda a inteligência. A poesia é um crime contra meu bolso. E não me levam preso, porque a cela do Maluf na PF seria minha mansão. E não me levam, porque eu não sou tão interessante. Sou pequeno, magrelo e tenho sotaque baiano. Eu estou bêbado são cinco horas e não importa os minutos - importa que eu estou puto com a falta de dinheiro que assola meus sapatos. Meus e de João Filho. Vou dormir, amanhã eu acordo.
de meu grande amigo Vitor Freire (http://vitorf.blogspot.com)

Mantra

2005-09-26T13:24:00.000-03:00

“A paixão é como Deus
Que quando quer
Me toma todo o pensamento
Dirige os meus movimentos
Meu passo é dela
Meu pulso é desse todo poderoso sentimento ."
(letra de Rodrigo Maranhão e Pedro Luis na voz de Maria Rita)

Conversas com o espelho

2005-09-25T21:52:00.000-03:00

_ É que na verdade nunca estamos sozinhos, pois sentimos sempre em nós uma porção de outras pessoas.

homepage "AMARGO"

2005-09-16T18:37:00.000-03:00

http://www.cabezamarginal.org/amargo/

Estréia de "AMARGO"

2005-09-14T11:24:00.000-03:00

Enfim, mais um filho vem ao Mundo. Nasce com cara de "cão-chupando-manga", mas corre em suas veias muita amizade entrecortada por um incondicional amor ao cinema. Tenho muito orgulho em ter trabalhado neste projeto e mais orgulho (ainda) em dizer que este time vai longe... Abraço à todos. Saudades.

O consumo cultural e a troca de valores.

2005-08-24T10:57:00.000-03:00

(...) "Um deles deveria ter uns 17 anos, usava um conjunto de moleton da Nike branco, desse que os bacanas vestem quando fazem cooper na lagoa Rodrigo de Freitas ou no Morumbí. Usava cordões e relógios vistosos (só não sei se era de marca famosa porque não sou muito antenado nestas coisas). Pareciam estar bem alinhados com a moda. Aliás, o que os jovens das comunidades mais querem é ser igual aos que vivem fora dela, e os fora-da-lei acabam tentando ser o espelho dos que moram fora do morro. E o mais ilógico, é que os de fora do morro, de alguma maneira, tambem querem xerocar a linguagem dos fora-da-lei."
trecho do relato de Celso Athayde no livro Cabeça de Porco.

Cai mais um pilar de nosso sonho

2005-08-15T10:50:00.000-03:00

"Nunca me preocupei com rótulos. O rótulo de radical, conciliador, não tem nenhum sentido para mim, como não tinha sentido me chamarem de comunista no passado. O que importa é a prática política; o que importa são os posicionamentos que se tomam ao lado de determinadas camadas sociais em defesa de teses que interessam à nação como um todo".
(Miguel Arraes - Deputado Federal pelo PSB e foi três vezes governador do estado de Pernanbuco)

Síntese do atual governo PTista*

2005-08-15T10:10:00.000-03:00

"A tomada política do poder não implica o êxito revolucionário".
* por Glauber Rocha in Eztetyka do Sonho

Para ler, reler e reler.

2005-08-07T15:00:00.000-03:00

"Quanto mais saber, maiores poderes; eis um enunciado estratégico. A tolice brasileira confunde ciências com firulas sem utilidade social. Interessa aos donos do planeta manter o erro: quanto mais os pobres se afastam das ciências e das técnicas, sem manipular armas intelectuais, melhor. Em vez de cálculos e da poesia, das máquinas e das encenações teatrais, das informações históricas e geográficas, da música e do cinema que os ameaçariam, importa às supostas elites fornecer às massas apenas o plano doméstico das novelas. A recusa de permitir que os “negativamente privilegiados” adquiram saberes não melhora o intelecto dos ricos”.

(Palavras de ROBERTO ROMANO sobre o espetacular livro "Cabeça de Porco" de Luiz Eduaro, Celso Athayde e MV Bill)

Dicas de Xico Sá (in, Bravo ed. 94)

2005-08-03T11:57:00.000-03:00

"Lembre- se, escribas, musas, bêbados, equilibristas e distinto público: as pedras imperiais do calçamento de Parati são inimigas natas dos grandes porres e do salto alto, seja ele do prório sapato ou do ego inflado, ego-agulha, escorregadio, traiçoeiro, pontiagudo.

(...)

Evite apenas as perguntas do tipo "qual o seu processo de criação?" O resto vale, inclusive "por que você escreve?". Uma bem esperta, anote aí, para encontrarmos de vez, nesse velho oeste do gênero, o culpado: "quem é o facínora responsável, de fato, pela crise do romance?"

(...)

Nas palestras, principalmente nas primeiras fileiras, siga a comédia da fama: faça cara de conteúdo, mesmo se não estiver entendendo patavinas. Testa ligeiramente franzida, óculos rapidamente largados sobre o nariz, mão sobre o queixo, à moda Rodin... Pronto. É tudo o que as câmeras de TV carecem para um belo close no telão do evento".

Pequena homenagem a esta linda Terra.

2005-08-02T10:43:00.000-03:00

"Creo que una forma de felicidad es la lectura; otra forma de felicidad menor es la creación poética, o lo que llamamos creación, que es una mezcla de olvido y recuerdo de lo que hemos leído."
(J.L. Borges)

eles dizem

2005-07-22T20:49:00.000-03:00

"Não importa o que as pessoas fazem comigo. O que importa é o que farei com o que as pessoas fizeram comigo".
(J. Paul Sartre)

eles dizem...

2005-06-27T11:11:00.000-03:00

"Quem não ve bem uma palavra
não pode ver bem uma alma"
(Fernando Pessoa)

eles dizem...

2005-06-05T21:33:00.000-03:00

"Si como dices, quieres luchar por tu país, tu literatura también puede servir para eso. Tu obra puede ser más contudente que las armas"
(Mario Vargas Llosa, escritor peruano)

Diariamente

2005-05-31T12:07:00.000-03:00

Atirar huevos podres en la literatura
Atirar tomates podres en la literatura
Atirar bombas de esperma en la literatura
Ametralhar assim la literatura
Matar com amor la literatura
Destruir la literatura
Enfiar un yacaré en el culo de la literatura
Inventar nuebamente la literatura
Douglas - http://portunholselvagem.weblogger.terra.com.br/index.htm

eles dizem...

2005-04-27T16:53:00.000-03:00

Igor eu entendi.
Eu perdoo alguém que seja prático e realize coisas úteis. Coisas que dão em algo, entende? Mas essa pessoa não pode amar essa coisa. A nossa única salvação por fazer algo inútil é amar essa coisa imensamente. E tudo que faço é abusurdamete inútil. Toda a minha arte é inútil. A arte é inútil em si mesma. O artista pode usar de sua inutilidade e gerar um pragmatismo absoluto, porém essa utilidade foge da mesma e encara âmbitos mais mundanos com a venda, promoção, teorização ou inclusão social. Filosofia de banheiro ou toda a filosofia é inútil. Mas não se vive sem banheiro, mas sem filosofia sim. Sem arte também, sem arte também se vive. Vive-se mal, mas vive. Precisamos admirar a nossa inutilidade. A inutilidade da vida, das conversas, das mulheres. Eu sou pago apenas pra apertar botões e eu amo isso. Ps: Com certeza isso já foi escrito por alguém em algum lugar. Sabe lá Deus onde.
Hilan Diener - http://www.cabezamarginal.org/quepena

Um homem infeliz é um morto-vivo.

2005-04-14T12:22:00.001-03:00

(Glauber Rocha)

eles dizem...

2005-04-11T00:14:00.000-03:00

O fim da estória.
Eu nunca sei quando as estórias acabam. Por isso sempre fico preso entre uma e outra, ou entre nenhuma e nenhuma outra; entre um recomeço sem fim e um fim sem término.
Talvez por ser mais espectador, ou coadjuvante, do que protagonista da minha vida, tenha essa enfermidade de não dar conta de quando baixa o pano.
As luzes apagam, o público sai, os colegas limpam a maquiagem e eu continuo lá: com a fala na cabeça, o texto decorado, aguardando a deixa.
A deixa que nunca vem.
Sempre tive medo das coisas e das pessoas. Um pavor e uma falta de fé. Talvez por isso eu tenha criado minha própria companhia teatral, onde sou diretor; contra-regra; atores e público.
Enceno só para mim uma tragicomédia.
A realidade me faz tão mal e me deixa tão fraco que fico, no fundo do palco, muitas vezes, a sussurrar o texto a mim mesmo.
Às vezes não ouço.
Quase sempre não ouço, porque sussurro baixo e minha voz é trêmula...
O público não entende a peça, logo, não aplaude. Eu, furioso, demito a todos: ao autor; ao diretor; aos atores...
Expulso o público do teatro e ateio fogo a tudo.
E ali dentro fico eu, junto às cortinas e aos holofotes, incandescentes; queimando, queimando, queimando...
(Alejandro da Costa Carriles)